Vliegkusje

Rachel bloost. Haar halsje wordt rood. Ze wipt heen en weer op hoge hakjes, wiebelt wat en strijkt haar rokje glad. Nu is Rachel een heel nuchter meisje. Alleen weet ze het zelf niet. Dat ze is nuchter is bedoel ik natuurlijk! Meisjes van twaalf zijn helemaal niet nuchter. Bestaat niet. Die zijn verliefd, worden verliefd of … Precies! Waar zou het vandaan zijn gekomen? … Continue reading Vliegkusje

De verkeerde kleur

Ik zat in het halfduister op het terras van de Tapperij in Gouda, beetje eenzaam aan de Brugse Zot. Voor het eerst in tijden was het om tien uur ‘s-avonds nog lekker. Schuin tegenover me zaten drie meisjes in veel te korte rokjes druk te kletsen en te roken en naast me namen twee Marokkaanse mannen plaats.

Marokkaans, Nederlands en Engels liepen naadloos in elkaar over. Hoewel ze vlak naast me zaten en ik duidelijk luistervink speelde, zelfs zat te schrijven, ze hadden het niet door. Het ging over de vriendin van de langste van de twee. Althans, over de ex. vriendin.

‘Hey! Heb je nog een biertje en witte wijn?’ Duidelijk niet al te streng in de leer. Ik zag mijn kans schoon me in het gesprek te mengen. ‘Jullie mogen toch geen alcohol drinken? ‘ Ik schrok wel want het zou verkeerd kunnen worden opgevat … Gelukkig kon hij er wel om lachen. ‘Nee, maar ik maak een uitzondering vandaag man, ik ben net bij mijn vriendin weg. En dat na anderhalf jaar.’ Continue reading “De verkeerde kleur”

Fluitjes …

De schaduw van de st-Jan ligt zwaar over het marktplein. Na weken van zon en schaamteloosheid schijnt een vals zonnetje tussen de regenwolken door. Net warm genoeg voor een terrasje, een biertje met een jas aan. Naast me een volslanke vrouw met een boek over de Italiaanse Riviera, tegenover me een kakstel met grote mond en bijpassende zonnebril. Verder is het terras grijs, zilvergrijs. Schuin … Continue reading Fluitjes …

De Kip Kompakt

Ik las vanmorgen in de Telegraaf dat de failliete boedel van Kip is overgenomen door ‘De Boedelbak’. En de directeur op kamers boven de fabriek woont. Terwijl die Kip kampeerwagens zo comfortabel zijn. Merkwaardig bericht.

Kip is net zo ‘Nederlands’ als de KLM en Hema rookworst. Toen de club een paar geleden over de kop ging was ik net van plan zo’n ding te overwegen. Last van rug en een vlaag van verstandsverbijstering. Maar een ding was zeker: als er een sleurhut moest komen werd het een Kip.

Als ik niet meer kan kamperen met de tent koop ik er een. Een Kip. Een scharrelkip, dat wel natuurlijk, geen boudoir op wielen. Continue reading “De Kip Kompakt”

Kir Royal

Café Central is goed gevuld. Als ik de deur open duw begint mijn neus te kriebelen door een bekend luchtje, verschaald bier, vermengd met etenslucht en eau-de-toilette. Bijna alle tafeltjes zijn bezet. Toevallig is mijn favoriete plekje nog vrij. Schuin onder het Mariabeeld. Zij leest altijd mee als ik schrijf. Ik let er wel op dat er niets religieus geschreven wordt want anders gaat ze zich er nog mee bemoeien ook… Continue reading “Kir Royal”

Bloedend Hart

Op de hoek van de Rue St-Honere tegenover de boekenwinkel van Francois Laforte staar ik gedachtenloos voor me uit. De chaos voor mij dringt nauwelijks tot me door. Vaag hoor ik de gierende banden, het geluid van toeterende scooters, optrekkende vrachtwagens. De iphone ligt op het tafeltje voor me, naast het doodgeslagen biertje. Kronenbourg 1664. De ringtone, Bloedend Hart, snijdt door mijn ziel. Ik druk … Continue reading Bloedend Hart